夏江平站在最后，看似在听，目光却始终没有离开自己的儿子。

他在看夏启站在那群人面前讲话的样子。

声音稳，气场沉，眼神里有一种超越年龄的坚定与从容。

那不是一个刚出社会的年轻人，该有的做派。

那是一个发号施令，习惯了被人聆听的领导者，才有的气度。

夏江平没说话，但他心里那杆名为“怀疑”的秤，又重重地往一边偏了一寸。

夏启的声音不自觉地沉了下来。

“这座殿，经历过火灾，被烧毁过好几次，每一次烧毁，都有人重新把它建起来。”

“最近的一次重建，是康熙三十六年完工的，到现在，又是三百多年了。”

王铮看着头顶那层层叠叠的飞檐。

三百多年。

他突然想到了一个问题。

1937年的时候，这座殿在不在？

它在。

但日军的飞机和刺刀，也已经到了家门口。

夏启像是读懂了他的心思，继续说了下去。

“你们可能不知道。”

他的声音稍微大了一点。

“1933年，日军打进了山海关，北平危在旦夕，随时可能沦陷！”

“当时故宫里，登记在册的文物，就有一万三千多箱，上百万件！”

“字画、青铜器、瓷器、玉器、古籍...每一件都是几百年、几千年传下来的。”

“日军要是打进来，这些东西，一件都留不下，全完了！”

说到这，夏启停了一下。

他发现周围不知不觉间多了十几个人，都是路过的游客。

有不少中年人，本来是经过的，听到夏启在说“1933年”和“日军”这两个词，脚步就像被钉住了一样，回头看了一眼，便默默地围了过来。

还有一个穿白色羽绒服的年轻女人，怀里抱着孩子，也站在了三四米外，静静地听着。

夏启没有在意，继续讲了下去。

“所以，当时故宫博物院的人做了一个足以载入史册的决定，转移文物。”

“一万三千多箱，打包，上路，从北平运出去！”

“先走铁路到金陵，然后日军又打过来了。”

“于是，这批文物又从金陵往西走，一路经过江城、星城、八桂、筑城、山城，最后到了巴蜀。”

“有一批走的水路，沿长江往上，过三峡天险。”

“有一批走的公路，翻巍巍秦岭。”

“还有一批，走的是连地图上都没有标注的山间小道。”

“整个过程，颠沛流离，前前后后折腾了二十多年！”

“你们知道，这批国宝和护送它们的人，一路上经历了什么吗？”

夏启的声音很平，他没有刻意煽情。

但他说出来的每一个字，都在王铮的胸口上砸。

“文物存放的地方，多次遭到日军飞机的无差别轰炸，有好几次，押运人员前脚刚把箱子转移出去，后脚炸弹就落了下来。”

王铮的眼皮跳了一下。

前脚刚走，后脚炸弹就落。

这场景，太熟悉了。

他们就经常在转移驻地期间。

就是靠“前脚刚走”捡回来的命。

那种后背发凉的感觉，他们这辈子都忘不了。

“运送文物的卡车，在盘山路上翻下过悬崖。”

夏启说这句话的时候，语速刻意放慢了。

“车翻了，人也伤了，但从悬崖下爬上来的押运员，第一件事不是去治疗，是先点清箱子有没有摔坏！”

随着夏启的话音，连风都小了。

“过三峡的时候，一只装满文物的木船，纤绳突然断了，船在湍急的江水里打着转往下冲，眼看就要撞上乐山大佛。”

“其中的凶险我们难以想象。”

“押运的工作人员，很多都是普通人，图书馆的管理员，博物院的文员，大学里的教授。”

“他们没有枪，没有精良的装备，更没有部队在前面为他们开路。”

“但是...”

夏启顿住，环视全场，目光最终落在王铮的脸上。

“一万三千多箱文物，在长达二十多年的战火纷飞和颠沛流离中...”

“一箱，都没有丢！”